Yo, Diego Ávila, habiendo degollado a Érato...

(A lxs indignadxs, que podrán dejar obsoleto este poema)

Diego Ávila — Sun, 12 Jun 2011 23:34:42 +0000

La izquierda desaparece

-el tsunami, dicen-

de la política,

de la vida,

de las utopías

y de la poesía.

El problema empezó

cuando las barricadas

comenzaron a

LEVANTARSE

con cubos de Rubik

y montañas de Airgam Boys.

Sin título

Diego Ávila — Tue, 01 Mar 2011 01:02:46 +0000

Dios me persiguió

Incansable,

durante mi niñez,

como un Pederasta Omnipresente.

Pero conseguí

engatusarle

en mi primera comunión

me lo comí.

Y la policía se hizo hombre sensible…

Diego Ávila — Thu, 06 Jan 2011 22:30:26 +0000

-Me acaban de robar.

Se han llevado

170€ (3×50+1×20),

un reloj de poco valor,

mi autoestima

y los tres primeros versos

de un poema

que le estaba hilvanando a mi hija.

-Qué hijos de puta…

El más bello poema de amor de la historia de la literatura

Diego Ávila — Tue, 30 Nov 2010 10:02:52 +0000

PRODUCTO

AGOTADO

A MIGUEL H, EN EL CENTENARIO DE SU NACIMIENTO

Diego Ávila — Sat, 30 Oct 2010 08:07:13 +0000

Vengo a reivindicar

los versos de Miguel Hernández.

No los que escribió:

los que disparó.

Bic azul

Diego Ávila — Tue, 05 Oct 2010 11:44:57 +0000

Me escribía largas cartas manuscritas

con un bic azul

sobre lo profundo de su amor platónico,

de lo unida que se sentía a mi alma

y de lo bonito que era vivir

pensando en mis quehaceres.

Pero con boli rojo

hilvanaba letras sueltas,

como heridas de su languidez.

Una vez las junté. Decían:

quiero follarte meterte entre mis muslos comerte la polla tragarme tu leche beberme tu sangre.

Dejé de escribirle.

Se le acabó la tinta azul.

A MI TEJADO

Diego Ávila — Wed, 08 Sep 2010 11:05:36 +0000

Escribo contra mí.

Asesiné a mi musa

y la de oficio

amenaza con abandonarme

una

y otra vez.

Pongo a remojo mi bagaje

cultural

y rebozo en THC

los sentimientos que sobreviven

al certero puñal de tinta.

Soy mi mejor

mi peor

enemigo.

Y aunque utilizo el oxímoron para definirme,

en realidad, no soy

más

que un calambur,

un apéndice que se cree

demiurgo.

CLASIFICADO

Diego Ávila — Thu, 26 Aug 2010 00:15:53 +0000

Se alquila musa. Desobediente. Renuente. Con cierta querencia a Bertoni. De trabajar, poco. De insuflar vida en versos, cero. Especialista en romper hemistiquios. Experiencia en descomponer imágenes con mordiscos zombies. Francés. Griego. Hotel o domicilio. VISA o Mastercard. Razón aquí.

Brindis

Diego Ávila — Thu, 05 Aug 2010 11:48:52 +0000

(A F. de Saussire)

No pretendáis ver

mi alma

en estas líneas.

No miréis mi foto.

Miradme

cara.

YO, DIEGO ÁVILA

Diego Ávila — Sun, 25 Jul 2010 13:14:39 +0000

Yo, Diego Ávila,
habiendo degollado a Érato
me confieso
como aquél
que remató a la moribunda
poesía.
No fui yo solo.
Antes hubo cientos,
miles,
mejores que yo
-no es lo que piensas:
si sólo hubiesen dos,
uno,
seguirían siendo mejores que yo-.
Maté a Ullán,
maté a González
y
maté a Benedetti
-y tú que lees estos versos
con el meñique alzado, ten cuidado:
sé dónde lees-.
Hozaré cada página escrita
buscando rastros de virtuosismo
con una escopeta cargada de versos
como éste
hasta aniquilar
a todos los bastardos
de las putas musas
y hasta conseguir cambiar
la declamación
por la exclamación
sino ya por el berrido atávico.
Podemos rasgar nuestras costillas
con una pluma engalanada de oca
y escribir con la sangre entintada
la odaⁿ dedicada al desamor
pero, por favor:
la poesía no es,
ni se pretende,
una puta canción pop.